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Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves

que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por

encima de los estanques es su imperfecto espejo.

Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un

cuerpo hecho para el amor

Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales

llenos de velos

Y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada

de los trineos de

miradas sobre la extensión toda blanca;

 

De lo que no volveré a ver más

A causa de una venda maravillosa

Que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas

     

-Andrè Breton-

     

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Taken on October 16, 2008