Wes Nunes' photostream

Ele foi parando de rodar...
Com a força que usei, imaginei ele girando para sempre. Heh... Então a infância deve ser isso, um pião, onde por mais que tentemos prolongar, uma hora acaba... Se esmorece. E pateticamente passamos o resto da vida tentando tornar isso eterno, mesmo que ela volte a parar, ficando outra vez imóvel na memória.

A guerra terminou, criança.
Não irão mais disparar contra você, não irão mais te trancar no armário, não te forçarão mais a lamber o chão e seus sapatos.

A guerra acabou e você já está morta.

Marche, marche, marche...
Marche em direção ao seu futuro, ao seu reflexo melhorado... Ao seu protótipo de homem, de pai, de filho e de irmão.

Vamos soldado! Mostre-me o quanto consegue andar.

Meus velhos brinquedos não falam, não ouvem e não se mexem. Mas parecem me dizer, me escutar e me acompanhar mais do que qualquer outro ser que eu tenha conhecido em vida.

O curioso nisso tudo é pensar que semana passada me acusaram de ter um coração de plástico.

As pedras vieram de todos os lados e a maior delas me acertou bem na cabeça. Desmaiei.
Quando acordei no chão arenoso da velha construção, eu já não tinha amigos, todos haviam ido embora... A única coisa que me sobrara era um corte no alto da cabeça e o gosto do sangue que me escorria pela face.

Daí não quis mais brincar.