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Lorsque je songe à toi en suivant mon chemin,
Quelque chose saisit mon coeur et le comprime.

Un rêve d'acier neuf peu à peu ronge et lime,
Ronge et lime le bloc de mon âme infusible.

Je ne m'aime plus moi, unanime, je t'aime !
Ce n'est plus moi déjà qui pense déjà dans moi-même.

Ta pensée apparaît au-dessus de la mienne.
En goutte d'huile. Il fait soleil sur chaque goutte.

Quelqu'un qui n'est pas moi devient dieu où je suis.

Jules Romain ° extrait de IV in L'Invidivu

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photO by Christine Webster ©

De l’intensité de tes doigts, le fleuve et les montagnes. Le cœur faible,
Avant le ressac du cerveau. Sa voix sur les eaux, vue d’une étoile.

Subconsciemment. Perforation d’un éclat à la racine d’un cercle.
Le silence est serré dans le soir. Les tamis retiennent les particules
Et le filet de mon espoir l’humidité des choses éphémères. Croire.

S’échiner, s’empêcher. En se retirant du monde. Se précipiter. Entêté
A cette mélodie qui creuse les terres noires en fonte de diamant.

Sonate à sept cordes XXXII

Au travers des cibles. Des cris et des cribles. Au travers.
La difficulté en transe invective toutes les possibilités.

Le soir il y a longtemps, au fourmillement temporel,
J’ai serré le poing contre l’esprit en désarroi avec des
Impulsions intérieures dignes de la foudre. Des arbres,
Des arbres et des arbres. Défilent. Des fils aux agrafes.
Toute la force dans les flux pour noyer les lanières d’ himanthalia.

Sonate à sept cordes XXI

Ce que l’on croit discerner. Là-bas. Un bateau à vapeur.
Une voix. Ce que la chair a dénoué. Suspendu à des fils.
Points de suture. La parole est un écho depuis des siècles.

Les pierres ne bougent pas. Le sommeil entame les rêves.
Une enfant joue du piano. D’une sensibilité excédante.

Les phalanges portent des goûts comme des odeurs. Ce gaz.
Gonfle l’air. Le souffle du cœur. Suspendu à des fils.

Sonate à sept cordes XX

Eprouver la pensée. Je ne cherche aucune limitation. Lévitation.
Une forêt lichénique pousse en moi avec des fougères au fond
De mes os. Pointe du clou, le monde profond est aussi intérieur.

La lagune du vent sur le monde emporte le poil des rêves
Comme des plumons au dessus de la lèvre. Les créatures bleuissantes
Autour des loups blancs pèsent sur le silence des solitudes.

Les choses se dévisagent pour creuser l’immanence des rivages.

Sonate à sept cordes XXIX