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Eprouver la pensée. Je ne cherche aucune limitation. Lévitation.
Une forêt lichénique pousse en moi avec des fougères au fond
De mes os. Pointe du clou, le monde profond est aussi intérieur.

La lagune du vent sur le monde emporte le poil des rêves
Comme des plumons au dessus de la lèvre. Les créatures bleuissantes
Autour des loups blancs pèsent sur le silence des solitudes.

Les choses se dévisagent pour creuser l’immanence des rivages.

Sonate à sept cordes XIX

L’aube est encore si loin mais il promet la fente d’un horizon.
Entre les incitations, la harpe du cœur est de transformer les loques
En louanges. Il ne faut jamais tourner le dos et observer jusqu’aux ballets
Des lucioles mues par le nerf et les efforts. Les vertus sont confuses.

On ne voit plus les mouvements qui se prolongent seulement des points
D’aiguilles et de ruptures. L’œil est nu. L’adolescence. Un destin qui déchire
Les chimères. Les ombres le long des murs essayent de deviner. A tâtons.

Sonate à sept cordes XVIII

La douleur déploie l’autre douleur, le cœur brun,
L’esprit exsangue dans le fruit mûr du resserrement.
L’ombre des oiseaux ont brûlé l’espace d’un regret.

Pâle le visage est devenu sur la lame contre la poitrine.
Pâle la rétine sur le sang qui déborde d’une irruption.

La compacité de la lune fige d’un nimbe les corymbes de l’espoir.
Il y aura la superstition et l’outrepassement. Puis la complaisance.

Sonate à sept cordes XVII

Vapeur de la terre de l’illusion des jours qui s’accomplit.
Les chiens errants avec le dernier feu des cendres pour l’image
Eclair du vivant dans un monde égaré. Du don et cordon.

La lumière ouvre les entrailles sur les stigmates de pierres,
Les herbes dans la sécheresse des fils, n’ont plus de fruits.

Les vierges translucides traversent les portes de cathédrales. A la surface,
Il faut se sacrifier. Dans cette heure qui célèbre la pure vacuité.

Sonate à sept cordes XVI [jeu. 26.01.12] 11.02

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photO by Yang Fudong ©
East of Que Village, 2007

Longuement déplore la tristesse des asters mourrants, des voix d'or dans le vent.
Quand vient la nuit, tu me regardes avec des yeux décomposés,
Dans un silence bleu tes joues sont tombées en poussière.

extrait de 'Psaume de Georg Trakl

[Long time regretted the sadness of dying asters, golden voice in the wind.
When night comes, you look at me with eyes decomposed,
In a blue silence your cheeks have fallen into dust.

extract from 'Psalm of Georg Trakl

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photO by Erwin Blumenfeld ©
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