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Au travers des cibles. Des cris et des cribles. Au travers.
La difficulté en transe invective toutes les possibilités.

Le soir il y a longtemps, au fourmillement temporel,
J’ai serré le poing contre l’esprit en désarroi avec des
Impulsions intérieures dignes de la foudre. Des arbres,
Des arbres et des arbres. Défilent. Des fils aux agrafes.
Toute la force dans les flux pour noyer les lanières d’ himanthalia.

Sonate à sept cordes XXI

Ce que l’on croit discerner. Là-bas. Un bateau à vapeur.
Une voix. Ce que la chair a dénoué. Suspendu à des fils.
Points de suture. La parole est un écho depuis des siècles.

Les pierres ne bougent pas. Le sommeil entame les rêves.
Une enfant joue du piano. D’une sensibilité excédante.

Les phalanges portent des goûts comme des odeurs. Ce gaz.
Gonfle l’air. Le souffle du cœur. Suspendu à des fils.

Sonate à sept cordes XX

Eprouver la pensée. Je ne cherche aucune limitation. Lévitation.
Une forêt lichénique pousse en moi avec des fougères au fond
De mes os. Pointe du clou, le monde profond est aussi intérieur.

La lagune du vent sur le monde emporte le poil des rêves
Comme des plumons au dessus de la lèvre. Les créatures bleuissantes
Autour des loups blancs pèsent sur le silence des solitudes.

Les choses se dévisagent pour creuser l’immanence des rivages.

Sonate à sept cordes XIX

L’aube est encore si loin mais il promet la fente d’un horizon.
Entre les incitations, la harpe du cœur est de transformer les loques
En louanges. Il ne faut jamais tourner le dos et observer jusqu’aux ballets
Des lucioles mues par le nerf et les efforts. Les vertus sont confuses.

On ne voit plus les mouvements qui se prolongent seulement des points
D’aiguilles et de ruptures. L’œil est nu. L’adolescence. Un destin qui déchire
Les chimères. Les ombres le long des murs essayent de deviner. A tâtons.

Sonate à sept cordes XVIII

La douleur déploie l’autre douleur, le cœur brun,
L’esprit exsangue dans le fruit mûr du resserrement.
L’ombre des oiseaux ont brûlé l’espace d’un regret.

Pâle le visage est devenu sur la lame contre la poitrine.
Pâle la rétine sur le sang qui déborde d’une irruption.

La compacité de la lune fige d’un nimbe les corymbes de l’espoir.
Il y aura la superstition et l’outrepassement. Puis la complaisance.

Sonate à sept cordes XVII