Panchoaga's photostream

Quisiera llenar los espacios vacíos de universos en desconciertos, de sorpresas sin llenar. En agua sin oxigeno, en aire que no se pueda respirar, en cosas imposibles, en universos donde solo la esperanza viva, donde el malestar de la perdida sea un sentido mas del cuerpo, donde la gloria flote en las manos del gestor. Un vacío inundado de burbujas celestes, un vacío muerto dentro de las cosas, donde la palabra sea el convexo exacto del total, donde el equilibrio se rompa para dejar de existir, donde el infinito sea todo, donde la verdad no sea complacencia ni don de orgullo, donde la mentira no sea mas, donde la luz se esparza como ratas de alcantarilla, donde el arco iris se caiga dentro de los charcos de la espuma, donde todo sea un regalo para ti, donde el tiempo y la distancia sean un tratado en las mentes de los enajenados, donde tu estés mirando más allá sin que jamás lo intentes comprender. Donde el rojo sea rojo rojo, y siempre mas rojo, donde la oscuridad nos invada antes que la esperanza de abandonarla, donde la costumbre sea parte de una misa, donde no tengas de que preocuparte por que ya todo esta muerto, donde no tengas por que llorar por que todo tiene vida, donde el azul no es mas que el mismo rojo, donde el aburrimiento sea parte de nuestras vidas, donde la fuerza se agota y todo empieza a dejar de fluir, donde las mareas se apagan para nunca empezarse a despedir. Donde todo está estático con claridad… y nada, nada puede incomodar…..
Jorge Panchoaga 2003

En el ultimo día del año.

Para recordar toda la vida tengo aquel saber de cómo influenciamos nuestra realidad y cómo configuramos nuestro mundo a partir de lo que queremos y pensamos.
Por eso le pido mucho al mundo, porque se que esta dispuesto a darmelo con alegria, amor y seguridad.

Para que le pidas mucho durante todo tu viaje y después de el, para que le pidas mucho toda la vida....

es nuestro universo porque somos el universo!!

Soy,
Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido.
Soy la sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena.
una canasta con frijoles ,
soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con peyote, de un trago de pulque.
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.
Tengo mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmalladas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Você não pode comprar o vento
Você não pode comprar o sol
Você não pode comprar chuva
Você não pode comprar o calor
Você não pode comprar as nuvens
Você não pode comprar as cores
Você não pode comprar minha felicidade
Você não pode comprar minha tristeza

Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
(Vamos dibujando el camino,
vamos caminando)
No puedes comprar mi vida.
MI TIERRA NO SE VENDE.

Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para q te acuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha.
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha.

Aquí estamos de pie
¡Que viva Latinoamérica!

No puedes comprar mi vida.

Calle 13

Jorge Panchoaga

El poder es unirse con el mundo invisible
El será uno con los espíritus
Y nosotros uno con él

Su corazón es el corazón de ellos
Desnudo ante el río de la vida

Quiero unirme a los que nunca se fueron
A los que están entre nosotros pero no los vemos
A los que sudan miel y emanan fuerza
A los que ven que entre sus huesos
Existen partículas fosforescentes de otras vidas

Hay un río y es muy grande
Dejen que nos lleve de regreso
Hay que comprender y unirse
A todas las cosas que son de la tierra
Empezar a comprender el equilibrio
Que esta alrededor de nosotros
Y aprender a ver...
Y aprender a ver...
Y aprender a ver...
El movimiento no cambia tu forma de ser
Porque a fin de cuentas
Nunca te has movido

Jaguares

“¿Hacer o no hacer?” Ésta es una pregunta constante para el fotógrafo que trabaja como reportero mientras camina por la calle. Las razones para no hacer una foto son diversas.

A veces el miedo. Percibes la posibilidad de reacciones de violencia por parte del fotografiado. En las zonas de muelles de ciertas ciudades, por ejemplo. En África, o Sudamerica un fotógrafo blanco puede atraer todo el odio a ese imperialismo del que se ha convertido en símbolo mientras hacia fotos.

A veces una duda ética. Hacer una foto de una ejecución, por ejemplo, a menos que, con la foto, uno intente denunciar el régimen opresor.

Existen muchas razones para no hacer una foto. Pero si eres fotógrafo de prensa tus jefes no reconocerán ninguna como valida.

Hace unos años realice una expedición a los Alpes con el propósito de escalar la cara sur de los Grandes Jorasses. Esa es la cara más fácil. Cuando llegamos a la cabaña donde íbamos a pasar la noche, nos encontramos con otro grupo de escaladores que acababan de bajar la cara norte y se habían visto obligados por una tormenta a pasar toda la noche a unos pocos metros de la cima. Algunos sufrían un fuerte grado de congelación. Sus caras estaban desfiguradas. Ante mí tenía unas fotos en exclusiva para los periodicos del día siguiente.

Ni siquiera saqué la cámara. No hubo virtud alguna en mi decisión, simplemente había algo más urgente que debía hacerse: bajar a los heridos sobre nuestras espaldas. (En aquellos días no habían helicópteros).

Recientemente estuve dos semanas en un hospital por una operación de espalda (¡esa maldita bolsa al hombro con cámaras y lentes y películas que todos llevamos!). Acostado de espaldas, inmóvil, sin poder moverme. Empecé a idear fotografías: la medida de la sala, mis desafortunados compañeros de cuarto (estaba en la sección de neurocirugía de cráneo y espina dorsal), los inmaculados pasillos, el inmaculado techo, por todas partes una angustia blanca, inmaculada. Las foto podrían mostrar todo esto.
Y entonces me di cuenta que verdaderamente no puedes estar en ambos lados al mismo tiempo. Durante muchos años, mientras trabajaba para la Organización Mundial de la Salud hice fotos de los enfermos, los postoperatorios, los heridos. Esta vez era mejor vivir totalmente de su lado, de modo que la experiencia quedara registrada indeleblemente no en una película, sino en mi memoria.

Jean Mohr
“otra manera de contar”
Ed. Gustavo Gili
1982