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Vederti, e provare solo tristezza per quello che siamo diventati.
Due sconosciuti che non si salutano più. Due sconosciuti.
Che si sono scambiati tutto, lacrime, letti e schiaffi: ma pur sempre due sconosciuti.
Non provare nemmeno più dolore.
Essere ogni giorno più vicina al dimenticarti.
Nemmeno più dolore, solo tristezza, e la sento tutta nei brevi istanti in cui ci guardiamo.

Quest’anno l’ho buttato insieme al mio cuore in mare, e ho dato tutto in pasto agli squali.
Che poi sei tu.

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[sings]
And will he not come again?...

Prima di decollare le hostess ti indicano dov’è il giubbottino di salvataggio, con il fischietto e la lucina. Ora sono in mezzo all’oceano e questa è l’unica cosa che mi tiene in vita. Mi permette di respirare sopra al tuo odio ingiustificato verso il mio dolore completamente giustificabile, perchè la tua debolezza non era in grado di reggere un volo, e lo sapevi, hai fatto danni ovunque seppure con buone intenzioni.
Egoistiche intenzioni.
C’è un ricordo preciso nella mia memoria, un ricordo che si ripete ogni anno sin dall’infanzia. Questo ricordo è quello di un aereo che decolla. E’ il ricordo di vedere improvvisamente tutto piccolo, le persone, le case, le città.

E questo ricordo diventa un’idea, diventa la consapevolezza che tu sei uno qualunque di loro, uno qualunque entrato ed uscito dalla mia vita.
No, non è il caso che io veda. Non era il caso che io vedessi come ci siamo rotti. Sono diventata sottile, ed è colpa tua.
Di questa lontananza, di questa vicinanza, sì, potevamo farne a meno.
Avremmo dovuto farne decisamente a meno.
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Hai fatto tutto quanto possa riuscire a farti odiare. Hai fatto tutto, detto tutto. Ho combattuto contro le tue mille storie da una notte. Contro i miei polsi e le mie tempie, contro i miei occhi sempre bagnati. Ho combattuto contro tutto per te, mi sono negata in ogni modo possibile, senza riuscire a dirti addio.
Sono un campo di macerie e se dovessi immaginarmi ora mi vedrei come le foto dei palazzi dove c’è la guerra, devastata dalle fondamenta, con il midollo reciso.
Abbiamo fatto solo danni, e come potrei insegnarti la bellezza o salvarti, in queste condizioni?

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Le storie hanno sempre incipit diversi, finiscono tutte nello stesso modo. Tutto porta a credere che sarà la volta giusta, quella che andrà oltre quei mesi e quegli anni, oltre le stagioni e i solstizi; mi piace credere che le sensazioni iniziali si riveleranno sbagliate, credere che l’invisibile crepa nel vaso rimarrà lì dov’è, e in futuro nemmeno la noterò più. E’ un errore di valutazione. Invece poi l’incrinatura diventa un buco, il buco ingoia il resto e la storia si romperà rovinosamente.

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