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Te mueres por unos mimos. Por un plan de lunes por la tarde. De besos sobríos a la luz del sol. Aunque sea de puntillas por la ventana. Aunque se haga de noche después.
Te mueres. Y lo sabes. Lo dicen esos ojos verdes que tienes.
Pero como eres muy Chuck Bass, te haces el difícil. Y yo, sigo en mi línea. Y todo me da igual.
Y si dices venga yo digo vale.

¿Cuándo vas a darte cuenta de que el pasado no es quien te besa la boca por la noche?

Si no dejas que el mundo te afecte, no te partirá el corazón

Llevo mucho tiempo pensando en quién tuvo la culpa y ya comienzo a entenderlo: las matemáticas tuvieron la culpa de todo lo que nos pasó. Si nunca nos salieron las cuentas no fue por nuestra culpa sino por los caprichos de los números al cruzar nuestra existencia. Cada 2 por 3 nos empeñábamos en dejarnos a medias, como un quebrado. Yo sólo trataba de sumarle a nuestro colchón algunos suspiros pero eso es algo que no funciona si le restas importancia a los sentimientos. El 69 no era un múltiplo de los mejores días y al final fue imposible. Yo me empeñaba en llevarte flores 9 días por semana y sólo daba contigo cada 30 de febrero. El denominador común de nuestra relación fueron los malentendidos al cuadrado y las probabilidades de fracaso cada vez mayores. Así que lo dejaré aquí, dejaré ya esta columna porque me temo que no hay teorema que pueda dar solución al problema que hay entre tú y yo, hay demasiadas variables.

Marwan.

Prendida en labios inventores de espléndidos engaños...