La beauté

On dira que c’est notre nain président qui m’a aidé à grandir… Ce stupide gamin vantard et sa soif de partager son bonheur vulgaire – ou du moins l’image qu’il s’en fait – avec la terre entière.

Allez d’accord mon nabot, les aventures, ça se partage, mais avec des aminches, des connivences, des dames pipi, au pire une toile virtuelle…

Tu aimes quoi chez elle ?

Sa gueule de faucille cécillienne ? Son anorexie conjoncturelle ? Sa voix de faussette ? Son accent d’Italie ? Allons, Stendhal m’est témoin, ça ne vaut même pas un voyage rital.

Elle est moche et tu es laid tellement t’y as perdu en inhumanité. Tu devrais le savoir pourtant, l’artifice ne génère rien d’autre que des frustrations et le pouvoir est incompatible avec la vraie beauté.

Je parle d’un truc qui ne t’a même pas effleuré tellement, pauvre ornement, tu te gargarises de ton insupportable narcissisme… ce n’est plus de l’égo, c’est du tout l’égo….

Mes formules simplistes, je les assume, la haine en devanture, comme blason, elles sont pauvres mais, va savoir leur pouvoir en tant qu’étendard.

Tu hais les intellectuels, ils te méprisent, tu les crains, ma peste comme la galle sur une confiserie… Gâteau, cerise, gâteux , lapin-levrette sur ta madonne des sleeping... (Tu lui érailleras pas beaucoup les cordes vocales t'inquiètes, elle en est dépourvue)... Allez, tête de piaf, t'en fais pas, j'radote ma linotte…

En guise de réponse tu leur brandis aux intellos, une autorité de pacotille, braquemart (une épée inculte) en devanture… Parce que l’enfant gâté, primaire, œdipien, possessif ne rêve de rien d’autre que d’avoir sous le coude tous les jouets du monde… Et si l’envie lui en prend de tous les casser… Le problème c’est qu’on n’a jamais vu un sale gamin décider du sort d’un pays, même si c'est un pays de cons.

Ce n’est pas discourtois, mais il me semble que tu manques d’éducation, de sens civique, de morale.

A ta décharge, tu n’es pas le seul…. D’ailleurs, ce n’est point l’école républicaine qui lui a fait dire à ce type : « touche moi pas… quand tu me touches, tu me salis »…. Ni toi lui répondre « si t’es pas content, casses-toi, casses-toi connard ! »

De Gaulles, en bédé (à lire le très bon De Gaulle à la plage de Ferri), en virée à Colombey (bal tragique) ou à Paris aurait eu la répartie de dire : oui Monsieur, pour l’aimer la France, il a fallu se salir » tandis que Mitterrand plus docte aurait rétorqué : « pas plus à Jarnac que sur le Champ de mars, la boue ne crotte un Président des Français».

Mais voilà Panzani, pâte indigeste, tu veux coller à l’époque, aux méandres incompréhensibles qui l’accompagnent … Aux médias qui n’ont de médium que la racine latine. Et pendant ce temps tes grognards s’indignent des temps nouveaux, du direct digitalisé que tu as contribué à créer. En vérité, tu es fou… Je les aime ordinairement les débulbés, mais toi, ta folie m’atterre, m’attriste, m’inquiète… Je ne te t’aime pas et, rassuré, je sais que tu n’useras pas d’un renfort de psychanalyse pour me rétorquer que mon désamour n’est qu’une part de son contraire.

Je ne t’aime pas et j’en suis fier. Et puis, je me répète, mais, ma femme incertaine, que je n’ai acheté ni par le pouvoir, ni par les sunlight… Ma femme, disais-je est moins moche que la tienne.

Quant à ton avenir ?

On mérite toujours son siècle, petit Nicolas… Son siècle et le boomerang qui l’accompagne.

Tu as déjà perdu et - crois bien que je le regrette - tu as déjà ouvert la boîte…

Pauvre Pandore !