manolo gomez bur's photostream

www.youtube.com/watch?v=heJFzHhbh3g

Si pudiera esa mano
que el tacto de tu piel espera alerta
vestirse de mi piel de pelo cano…

Si acaso en esa mano
se durmiera el latido de tu sexo
trayéndole a mi invierno tu verano…

Tu cadera en mi mano…
… y vuelta tú mirando a la ventana
… y vuelto a ti mi cuerpo, yo esquinado…

Dedicado a BUBELA por insistente

El día 2 de Enero de 2011 me encontré en un paseo con un tipo que tocaba el clarinete en un claro de un pequeño bosque de palmeras y le hice unas fotos sin molestarlo: www.flickr.com/photos/42120668@N07/5316247153/in/photostream Este año he vuelto a encontrarlo el mismo día y a la misma hora con un año de diferencia. Esta vez le hice caso a BUBELA y me acerqué más. www.youtube.com/watch?v=RiRqeGtjmB0

No quiero que me lluevas, fantasía,
una vida prendida en la ventana
de magias en espejo...

El marco de madera ya vencida
y cristales abiertos sin templanza
destapando mis versos encendidos
que nadan, vivo rojo.

Detrás de la ventana, luz primera
envuelta en la rosada de la tarde,
los colores del sol en el poniente
dibujan acuarelas infinitas.

Los pájaros posados en mi alfeizar
casi rozan mis párpados.

Detrás de la ventana está la espera
ajada por un tiempo articulado
en las sombras llovidas del silencio.

Detrás de lo de atrás está la vida,
saltando con su azul sobre la espuma.
Las nubes que quizás, en su momento
me vuelvan a llover sus maravillas,
su lento sol corriendo por mis venas,
su risa, su pasión, sus alegrías,
sus lágrimas, su pena, su mirada,
su mágica estación que aún me abraza.

No quiero que me lluevas, fantasía
y déjame perder lo que me queda…

Los huesos verticales de mi espalda,
el puntal de mi mesa sobre el suelo,
las aspas que son cruces en pilares,
el color que en azul me ha conocido,
la luz que me restalla en el recuerdo,
los versos cuadrafónicos de un mundo
que muere por morir cuando me muero.

…y un punto de amargura…

www.youtube.com/watch?v=AoXV27UNzi4

www.youtube.com/watch?v=7iGdg0wANr8

LUTO NEGRO

¿Hablas conmigo acaso?
¿Te refieres a mí cuando blasfemas?
¿Qué culpa tengo yo de palpitar,
descontrolado ser,
camisa de once varas?

Solo recibo luz clara y oscura
anegando la sed que me consume,
de prenderme en la paz de haber servido
de alimento al voraz
apetito de mi ego;
Trinchera, cada vez que me disparas,
nota falsa, si tañes tú mis cuerdas,
solo ruido si mueves mis diales,
solo amores que nunca son palabras…

¿Qué tienes contra mí?
¡Yo nunca te llamé!
Viniste, verde musa,
musa color violeta,
color violeta y verde
prendidos en el cielo,
en el aire prendidos
dictándome en colores
palabras inconexas,
pretendiendo que yo las conectara.

¡No sé!
Tan solo siento el alma cuando duele,
y tu risa retuerce
buscando aquí, en mi mente, tus palabras
donde existen las mías nada más.

¡Necesito dormir!
Aléjate esta noche
o enséñame a vivir solo contigo.
Te haré caso. Seré tu abanderado.
Tan solo versaré lo que me dictes.
Pero impongo a tu reto condiciones:
no remuevas jamás mis sentimientos,
no retrocedas tiempos en mi vida,
no me traigas en sueños tu presión.
¡Ah! Y ella no existe. Te lo ruego.

Ella era primavera
cuando yo solo invierno.
Ella vive dormida
mientras muero despierto.

Te dejo todo el día
entero para ti
si tú dejas la noche
desdibujada y quieta,
sin oír como gritas
que yo te pertenezco mientras viva.
Pero déjame ser como me visto
porque puedo callarme
… si quiero…

Si acaso no te basta
puedo inventar canciones
hablando de arcoiris
mientras suenan guitarras enlazadas.
O puedo hacer de piedras, mariposas
moviendo tan alígeras sus alas
como si fueran viento.
O pintar tus colores invisibles
en un enorme lienzo
que cuelgue en las paredes de una nube
prestándole sus luces al ocaso,
por que lo puedan ver desde la tierra
los que ofrecen su tiempo
a tu tiempo, poesía,
como estrella fugaz
arte efímero, canto de la imaginación.
Puedo escribir, si quieres,
el más triste y hermoso de los cuentos,
donde existan él y ella,
el silencio y la muerte,
rencores, maravillas,
cielo, risas y lágrimas…

Mi ruina porque existe,
mi gozo porque ha muerto
para poder velarla
de negro luto, sí, de luto negro.