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Quiero poder ser libre de ti,
no pensarte / no soñarte,
no quererte tanto,
no imaginarme con vos.

Quiero volar muy alto,
alcanzar tranquilidad,
pensarte como recuerdo,
no añorarte como ahora.

Quiero morir en silencio,
romper este corazón.

Si poder pudiera,
te diría lo que oculto,
dejaría de ser cobarde,
cambiaría
por fin,
mi realidad.

César Huerta

De una joven nación de raíces de hierba
—raíces que niegan la rabia de América—
vengo a ustedes, hermanos norteños.
Cargado de gritos de desaliento y de fe
vengo a ustedes, hermanos norteños.
Vengo de donde venimos los “homo sapiens”
devoré kilómetros en ritos trashumantes
con mi materia asmática que cargo como una
cruz
y en la extraña entrada de metáfora inconexa.
La ruta fue muy larga y muy grande la carga,
persiste en mí el aroma de los pasos vagabundos
y aun en el naufragio de mi ser subterráneo,
a pesar que se anuncian orillas salvadoras,
nado displicente contra la resaca
conservando intacta la condición de náufrago.
Estoy solo frente a la noche inexorable
y a cierto dejo dulzón de los billetes
Europa me llama con voz de vino añejo,
aliento de carne rubia, objetos de museo.
Y en la clarinada de países nuevos
yo recibo de frente el impacto difuso
de la canción, de Marx y Engels
que Lenin ejecuta y entonan los pueblos.

Ernesto Che Guevara

Voy a dejar tu peña que tanto adoro,
tu peña que se viste de luces blancas,
que alumbraron la noche de mis recuerdos
y de mis ansias…
Voy a dejar tu peña,
voy a dejar el alma…
El alma que sonó tantas estrofas
y que tu peña canta.
¿Quién cuidara tu Cristo?
¿Quién prenderá tu lampara?
Tu lampara y tu Cristo que alumbraron
sobre la noche inmensa de mi alma…
Voy a dejar tu peña… tu peña amiga
de las nubes que pasan…
que tiene tantas frondas como sus años,
que tiene tantos nidos como sus obras.
Ha terminado el sueño
de mi noche de ayer, única blanca…
y hay que decirte “ adiós” desde la cumbre
de mi inmenso dolor. Adiós, Temaca!

Alfredo R. Placencia

(Actualmente, los habitantes de Temacapulín resisten los embates de las autoridades estatales y federales, y defienden su patrimonio ante la amenaza de inundación por la construcción de la presa El Zapotillo)

Las leyes son para que las cumplan
los pobres.

Las leyes son hechas por los ricos
para poner un poco de orden a la explotación.

Los pobres son los únicos cumplidores de leyes
de la historia.

Cuando los pobres hagan las leyes
ya no habrá ricos.

Roque Dalton

El tango, hijo tristón de la alegre milonga, ha nacido en los corrales
suburbanos y en los patios de conventillo. En las dos orillas del
Plata, es música de mala fama. La bailan, sobre piso de tierra,
obreros y malevos, hombres de martillo o cuchillo, macho con macho si
la mujer no es capaz de seguir el paso muy entrador y quebrado o si le
resulta cosa de putas el abrazo tan cuerpo a cuerpo: la pareja se
desliza, se hamaca, se despereza y se florea en cortes y filigranas.

El tango viene de las tonadas gauchas de tierra adentro y viene de la
mar, de los cantares marineros. Viene de los esclavos del África y de
los gitanos de Andalucía. De España trajo la guitarra, de Alemania el
bandoneón y de Italia la mandolina.

El cochero del tranvía de caballos le dio su corneta de guampa y el
obrero inmigrante su armónica, compañera de soledades. Con paso
demorón, el tango atravesó cuarteles y bodegones, picaderos de circos
ambulantes y patios de prostíbulos de arrabal. Ahora los organitos lo
pasean por las calles de las orillas de Buenos Aires y de Montevideo,
rumbo al centro, y los barcos se lo llevan a loquear a París.

Eduardo Galeano