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Como la familia de la estatua flatulenta sufragó con gran finura cada detalle de mi trabajo, incluyendo el viaje en coleóptero, el coste de los materiales y los infaltables taquitos al pastor, acepté la oferta de arreglarle el ala rota a la estatua de la gente de al lado, quienes en lugar del cheque me enviaron una nota en un sobre: Que el muerto se lo pague. Sin frustrarme por el engaño decidí no sólo restaurarle las plumitas al ángel, sino también el dedito de la mano derecha.

Me desmontó sacudiéndose el sudor de las pasiones, el eco de aquellos gritos que dejaron sin sábanas la cama. Ella: en paz, su pubis adormecido, sus piernas abiertas como alas de paloma apedreada. Yo: estupefacto, pues aún me era imposible acostumbrarme a que tras el estertor de los orgasmos le floreciera exuberante su clítoris.

Día Internacional Contra La Ablación (mutilación genital femenina)

Salí del bar con la noche en los ojos, las venas repletas de brandy y una danza exótica e in-bailable en las rodillas. Un frenazo, seguido del mugir de un claxon, me obligó a lanzarme de cabeza entre las hojitas del arbusto tupido de la acera de enfrente. Sin saber que el trasero había quedado a los cuatro vientos toda la noche, me desperté al otro día con los pantalones a dos metros de distancia y el siguiente mensaje escrito en mi nalga derecha: “Mi otro culo es un Ferrari”.

A pesar de la firmeza con que uno afirme el pie derecho, siempre será el izquierdo quien decida si avanzamos o huimos con pavor.

En medio del reporte del tiempo, el meteorólogo notó como una tormenta se agitaba inmisericorde en su interior: desde que le contrataron, hará 30 años, no había vuelto a ver en vivo una sola nube.