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Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Oliverio Girondo

*

-Barcelona. España, 2011-

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.

Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.

Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.

Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.

Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.

Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

(Oliverio Girondo)

*

..." pudiera decir que estoy hecha de noche,
que impunemente muero de mí misma;
más no importa esta muerte descuidada,
ni el corazón que apoyo en la piedra,
ni el sueño retoñado para nunca.

habrá que perdonarme una tristeza
y el trigo que me crece cada día,
la tímida salud de mis caderas
y el cabello color de mediodía.

habrá que asesinarme la estatura
y el vértice de los hombros:
yo vivo más acá de mi cintura.
a veces me he cansado de los lobos
y de los que viven de rodillas.

Que no conozcan mi aptitud de lluvia;
ni tu ruda tristeza mal vestida
que se pone de acuerdo con los astros.

Cansado de nacer para los ángeles, tienes todo el dolor de la ceniza..."

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Carilda Oliver Labra- poeta cubana-

: La Habana, Cuba:

febrero 2012

*

ON EXPLORE

Precious and fragile things
Need special handling
My God, what have we done to you?

We always tried to share
The tenderest of care
Now look what we have put you through.

Angels with silver wings
Shouldn't know suffering
I wish I could take the pain for you.

If God has a masterplan
That only he understands
I hope it's your eyes he's seeing through.

Things get damaged,
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give...

I pray you learn to trust
Have faith in both of us
And keep room in your heart for two.

Cuba. febrero 2012

*

better view in black (bigger)

(alguien llora.somos cientos. seremos todos. tanta muerte. sin memoria?)

*

-aeropuerto de La Habana, Cuba, febrero 2012-