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Ainda melhor com as palavras e a voz que com as pernas e braços, melhor de alma que de calma, melhor de amar que de cama, melhor de pranto que de canto, melhor de preto que branco. De dor e de riso, nisso sou boa nos dois.

Minha melhor definição está perdida entre algumas dúzias de versos do Chico e do Drummond, porque se o Chico não criou a música que leva meu nome, me criou em tantas outras músicas que nem eu mais me encontro. Mas encontro minha paz - não necessariamente nessa ordem - nos dedos do Jobim, do Baden Powell e de Deus.

Deus! Ô cara engraçado que no meio de tanto mundo me jogou nesse fim de mundo, toda assim que nem eu. Que, "pra correr atrás de bola e fugir da polícia", me deu gana, saudade e preguiça, raça e birra... E mais um tanto de ginga, que logo (ou nunca) se vê nessa minha cara de brasileira gringa.

Ah se um dia eu pego o safado do Querubim, o gauche dos anjos, que decretou qualquer coisa quando eu nasci e esqueceu de me contar. O que será que me faz, entre tantas Marias, ainda acordar, dia após dia e ir até o fim, seja o fim onde for?

Se eu me perdi, foi logo de saída que a coisa entortou, e de lá pra cá, foram tantas as quadrilhas, que aprendi a gostar dos desencontros (embora a vida seja a arte do encontro).

Já fui Luíza, que já foi Ana, de Amsterdã, que foi Tereza; fui Beatriz, que foi Angélica, que foi Geni, que já foi Bárbara, que foi Cecília. Fui Carolina, já fui Joana, que era Francesa, que foi Iracema, tão Madalena, que foi a Rita quem a levou, e lá se foi Ligia, de Iolanda, que já foi Ana de Beatriz, de Amsterdã, a tal Francesa, que sumiu no mundo sem me avisar e agora eu sou a louca a perguntar: mas o que foi que a vida fez de mim?