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A melancolia e uma arte. Vede quanta beleza existe no próprio e simples dizer das cinco sílabas desta palavra: me-lan-co-li-a. Nos Açores, a palavra melancolia e comum a todas as ilhas. Mas em nenhuma como em São Miguel ela resulta tanto desta forma de contemplar o encanto da paisagem, de a ver de cima (quando se sai da Ribeira Grande a caminho da Lagoa do Fogo): a gente para ao cimo da encosta, volta-se para trás, deslumbra-se. O que vê não e apenas aquele tombadilho gigante, verde e quase piano, que roda em circulo connosco e envolve o gesto que aponta por cima da Ribeira Grande e de Rabo de Peixe; a melancolia vê-se no próprio gesto que explica o verde-azul-amarelo da terramar, a beleza feminina da paisagem, o trecho desta costa norte, fendida ao meio pela Ponta do Cintrão (baixa e maneirinha a esquerda; alta e muito recortada no Porto Formoso). Os verdes da pradaria e das matas colidem entre si; a brancura das casas que se perfilam ao longo das ruazitas desertas, com barrinhas de basalto em volta das portas e das janelas, resplandece acima dos verdes múltiplos da terra, como numa marcação a giz. Mas a paisagem que do alto se despenha aos nossos pés, primeiro em declive, depois num remanso que se derrama ate encontrar o azul do mar, prolonga-se ate aos cerrados de milho e tremoço e aos jardins do tabaco e do chá. O prazer e o assombro de tanta beleza excedem o nosso modo de olhar, passam para alem do pasmo e da respiração. Não e possível, nunca houve nada de tão extraordinário na visão dos nossos olhos, nem nos mais profundos sentimentos do nosso espírito. Não há sequer um termo de comparação entre isto e a arte dos melhores pintores do mundo. Nenhum grande musico captou do mar este som enrolado que sobe ate a montanha, nem a luz que ilumina o silencio do vale, nem o dobre dos sinos ao longe, nem os sininhos que os anjos agitam no meio das brumas, nem este frémito de asas das aves que planam no espaço.

(in, Açores: O Segredo das Ilhas – João de Melo)