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Tango in Berlin
Ein Hinterhof an einer verlassenen Straße in Kreuzberg, die Musik schwelgt bis auf die ersten Stufen hinab, es ist eine Winternacht und nacheinander erscheinen die Paare, tief in Mäntel gehüllt, Arm in Arm und mit glitzernden Schuhen, der Mann schlägt eine Zigarette aus dem Päckchen und reicht sie im Hinaufgehen seiner Partnerin, sie verharrt am Geländer und eine Flamme schnappt etwas Licht in das Treppenhaus, durch das Gestalten schweigend hinaufsteigen, die beiden Flügel der weißen Tür schwingen auf und der Saal erstrahlt unter einem einzigen abgetakelten Leuchter, Rauch reizt das Auge, geschminkte Gesichter wenden sich den Fremden herausfordernd zu, Carlos Gardel singt "El dia que me quieras" und Paare gleiten ineinandergeschmiegt über einen zerkratzten Holzboden, die Arme abgewinkelt wie Falkenflügel, Wange an Wange und den strengen Blick in die Ferne gerichtet, es riecht nach Rosen und Schweiß, Blicke und Hände streifen einander, es wird spät und hinter der Bar krempelt der Kellner die Ärmel auf, im Treppenhaus stehen sie ineinanderversenkt, zwei glühende Punkte, an- und abschwellend im Zwielicht, dann noch ein Tanz, Gardel zwinkert einer Dame über die Schulter seines Zweireihers zu, und dann, wenn über dem Hof der Himmel zu blauen beginnt, hinaus, hinaus in eine andere Welt.




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